Diario de un aislamiento forzoso

A veces te encuentras con escritores de paso, que te llevan de la mano; otras veces con escritores fugaces que apenas percibes en la página... Sin embargo, el escritor que va a aparecer en las siguientes líneas no es un ave de paso, es uno que sobrevuela las montañas como un halcón orgulloso o baja a las profundidades del mar como un bello delfín. Cada vez que se pronuncia el nombre de este escritor resuenan en la lejanía campanas y disparos: Federico García Lorca. Se pueden sacar de sus líneas tantos y tantos sentimientos, como un pozo del que cada vez que sacas el cubo encuentras un nuevo color o sabor.  Caminando por el sendero verde de la flora que se hondea con el viento a favor de la muerte, Federico se rodeaba de todo tipo de insectos forjados por la luz de la Luna. Quizás es verdad que no fuese la Luna, sino los insectos quienes alumbraban el camino, como un remolino de luciérnagas fieles al color de sus cuerpos y fieles a un destino casi predestinado por los tiempos. Nos ...

    En este día solamente paso por aquí para recordar y dar a conocer a todas aquellas personas que todavía no la conozcan, una de entre las tantas tradiciones que adquirimos aquí en Iniesta.        Hoy estamos a treinta del abril cumplido y mañana entra mayo de flores vestido. Un día muy divertido, bonito, esperado, emotivo y fantástico para mí y para todos y cada uno de los componentes del grupo de danzas “El paloteo” de Iniesta.         También lo es así para todas aquellas personas, tanto adultos, como adolescentes, como niños, como personas mayores, que nos esperan esta maravillosa noche en sus casas y nos reciben en la madrugada a veces inoportunamente y sin esperarnos totalmente por sorpresa y otras veces teniéndolo un poco en cuenta, con una enorme y plena sonrisa, con unos agradecimientos verdaderos, con una alegría inmensa y con la emoción y los sentimientos a flor de piel, hasta el punto de llegar a conocer a es...

La primera vez que nuestras vidas se cruzaron fue algo fugaz. Yo hablaba y hablaba, pero con el silencio me desvanecía. La voz es lo que me mantenía vivo. Paso sumergido en un mar de líneas con una pequeña barca, evito que te desilusiones y a veces lo permito para ver tu fortaleza.  Viajé por donde mis pies me permitían y una vez recorrido el sendero, me integré y me sumergí en vuestras vidas, haciéndoos soñar y nadar por paraísos marinos. Vivo en las estanterías de las bibliotecas, en las de tu habitación o en algún desván viejo lleno de polvo. Sentirás el roce ligero de dos manos que se tocan con timidez o que se aprisionan con temor. Bailarás con las pequeñas enredaderas y cantarás una melodía de la cual nadie conoce la letra, pero todos conocen el ritmo. Verás una naturaleza plagada de nostalgias, de riesgos, de belleza y pureza.  Vivirás profundamente y lanzarás por las majestuosas cataratas aquello que no es vida. Y al final te rindes ...

Este texto lo escribí para el día de la violencia de género y pretendía leerlo en clase de Lengua para el poema del día, que es una actividad que hacemos en clase en la que un alumno cada día lee un poema o un texto. Y debido al confinamiento he decidido subirlo aquí. Espero que os guste.  7 años, como las maravillas del mundo, él se asemejaba a ellas pero hasta un punto que se me hace muy difícil describirlo. Tenía el cabello negro, como el azabache, su piel tenía un moreno exótico, y sus ojos, verdes como la esmeralda, con una mirada tan cautivadora que hacían que no quisieras apartarle la mirada. Todo en él era perfecto, me trataba como si fuera una reliquia. Me tocaba como si fuera algo frágil. Pero todo eso era al principio. Los primeros años con él fueron los mejores de mi vida, siempre se preocupaba de cómo estaba, de dónde estaba, con quién estaba y no se separaba de mí. Yo no podía pedir nada más. Con el tiempo, como una rosa, se fue marchitando y cayéndosele los pé...

A los jóvenes se nos acusa de saber más eslóganes que poemas, de recurrir a la poesía rápida escrita entre trago y trago, al romanticismo más cursi...A pesar de ello, para nosotros la poesía es un bello instrumento tocado por millones de manos; las pequeñas criaturas son llevadas por el tiempo y traídas hasta nuestras miradas. Ayer nos hallábamos ante el aniversario de la muerte de Miguel Hernández y nosotras despistadas nos olvidamos de rendir homenaje a uno de los más bellos creadores de criaturas mágicas. Por ello nos lanzamos a la tarea de recordarlo aunque sea durante unos minutos, haciendo clic sobre los poemas te redirigirán a donde puedes disfrutar de ellos completos.  El niño yuntero Después del amor Sentado sobre los muertos Canción del esposo soldado Vientos del pueblo Para la libertad Imposible Elegía a Ramón Sijé Andaluces de Jaén Canción última Vuelo Antes del odio Teruel A parte de esta pequeña lista, hemos realizado ...

Desperté de ser niño. Nunca despiertes. Triste llevo la boca. Ríete siempre. Siempre en la cuna, defendiendo la risa pluma por pluma” Miguel Hernández Cada 28 de Marzo es inevitable pensar en Miguel, en ti. La furia que azotó al odio y que sangró con cada verso plasmado en papeles desgastados por la pobreza. La valentía que luchó por lo que amaba, por lo que amamos: la libertad. La libertad de expresión y de actuación. El halcón que sobrevoló la cuidad luchadora e invencible y que se dejó cada centímetro de su piel para vencer a la cobardía. ¡Cobardía egoísta que no tiene corazón solo armas dañinas!  Color rojo en tus coloretes por la sangre que te brota sin miedo y con agallas. Manos desgastadas por el trabajo que se reflejan en tu gesto, pobre pero plagado de amor. Amor a tu tierra fértil y a la gente trabajadora que con empeño y esfuerzo levantó  el mundo. Personas que dieron su vida por defendernos y amarnos frente a bestias que nos arrebatan los sentimientos y nos...

Hoy los escenarios han quedado vacíos, desamparados por falta de actores y público. "Ser o no ser, he ahí la cuestión" más no hay cuestión porque no hay Hamlet. Ni actores, ni personajes, ni la adrenalina previa a salir a escena, porque no hay nadie que la sienta. Ya no hay nadie que llore las tragedias ni ría las comedias. Que el silencio reina en la casa de Bernarda Alba. Que Romeo no ha podido ir bajo el balcón de su Julieta. Que ya no hay don juanes. Que a Edipo el oráculo no le ha predicho el futuro. Que los dioses han quedado relegados al olvido. Mas no desesperemos, ya que pronto concluirá esta escena de la vida, y dará paso a muchas otras. Las tragedias y las comedias seguirán su curso y serán lloradas y reídas. Romeo y Julieta, podrán por fin verse. El oráculo vaticinará el destino de Edipo. Los dioses y los héroes volverán a su gloria. Y se volverá a abrir el telón. Firmado: Irene Monsálvez

El edificio se alza imponente, surcando las líneas del cielo. Santigua al que entra, entregándole una mirada de placer y regocijo, sabiéndose lugar de encuentro para los soñadores o los ángeles caídos. Los carteles se adhieren a sus paredes como enredaderas, elevándose por encima de la atropellada calle, saltando entre los ladrillos, girando entre las ventanas. El conjunto se metamorfosea, se disuelve para allanar el camino a los cazarrecompensas. Este entra por un largo pasillo recubierto de una alfombra roja y aterciopelada como un follaje de flores encantadas, musicales, impertérritas al paso del tiempo y el espacio. Saludan los personajes anclados en el tiempo, recubiertos de sus voluptuosas telas y miradas hechizantes, deleitándose con la atención prestada. Las puertas de madera sueñan con viejas noches de verano, cuentan las historias de dos amantes que batallan contra sus familias, siguen los enredos de una alcahueta astuta, buscan salir de la opresión que naufraga una cas...

Mis lágrimas no se diferencian de las más tristes aguas pantanosas que ondean porque sólo les roza el viento. Mis lágrimas son flor estéril para abejas de miel amarga y amadas a trozos por desventuras, sacos de huesos de golondrina y a trozos por carcasas malolientes compasivas. ¿Las moscas se quedan por eternas soberanas insaciables del alimento que mis ojos les ofrecen o porque éste las moja y las atrapa? Me convertiré en la sombra de lo seco y corroído de las hojas de un gran ciprés de cementerio y los blancos rosados de tus pétalos de sabia vividora serán el reflejo de la luz lejana que elegiste y sabré que ha llegado la primavera. Los insectos del aire vendrán a buscarme en filas de a pie por robar sus alas por ir a buscarte, y cuando las abejas lloren les diré que fue tuya toda la culpa. Y para entonces estaré tan muerto que mis luces serán sombras para quien nunca sombrea. Mis luces serán sombras para quien nunca sombrea, ¡estaré tan muerto! Y el humo de todas las penas será par...

Me voy creando conforme me tocas, y mis órganos se agilizan en tu órbita, y las tormentas de las penas no me alcanzan. De tus yemas, mi piel como fiera a latigazos se estremece; uñas, vello que a la salida de Sol cada ola levanta y estalla,  y bajo la somnolienta luz que lo crea se alza. Tú, como candela y calor, redonda de la nada a mi cama regresas y alegras la hierba y de punta y de gallina, vivo. No conozco la forma del agua si no eres tú el recipiente que moldea la corriente del mar que respiro. Paula Hernández Domínguez